Cada vez que decía que quería ser italiano, mi marido, el italiano a mi lado, me miraba con esa mirada preocupada que me lanzaba cuando no podía disuadirle de unirse a una secta. Él ya estaba familiarizado con estos ataques que estallaban regularmente en mí. La primera vez, al final de la misa fúnebre de Pavarotti, sólo tenía un deseo: morir como italiano. Como una famosa mujer italiana. Felizmente llorado por todo un pueblo, con incienso, avemarías y un equipo acrobático. No un equipo acrobático cualquiera, sino la madre de todos los equipos acrobáticos, las Frecce Tricolori, las flechas tricolores de la Fuerza Aérea Italiana.
